一再去寻找尖锐的地方，

难道可以抚平无尽辽阔的创伤？

我何必去跟言辞搏斗，

磨利精神的戈予。

就是平常的事物便可阻止我准备的哭泣：

我父亲日渐苍老的脸，

以及字典里的一串省略号，

以及瑞典人也不可避免的半夜惊梦。

我不想以诗为生那样残忍，

把积年的困顿结成树上的石榴，

没等降一场雨就飘红而下，

比漫无目的的一生还要刻酷。

这就够了。

如果我可以穿上长衫，

我宁愿穿上。

它可以照顾我，

流浪在时间的长河里免染风寒。

谁还稀罕，在惊涛骇浪中去抢夺粮食和词语；

布匹和欲望。

在迂回木楼的走廊上，

老爷坐着，

侍女在傍，

朱漆芬芳，

阳光连口啖也没有尾垂在侧。

这样的干净明了，

何须我度步在走廊，

来回像个教授，

寻找以外的叙事方法。

怎么我就不直接讲道：

有一个老爷……

如果我越来越悲凉，

那是奔跑的劳累，

如果我残余想像，

那是老爷的书房，

以及朱漆花衣童侍之香。

如果我错过了时光，

乍一回头，

老爷还端坐在那里。

姿式略有改变，

这个过程，

我想起最哀婉最漫长的诗啊，

它如何讲述一个老爷，

也比如我自已：

从一个早晨到一个晚上，

那持久的腐烂过程。

何况，枯枝败叶的时光，

最细微最温润的风一吹，

便循长空而去。

我还有什么悲凉。