她住在我对窗的小楼中，

我们间远隔着疏疏的一园树。

我虽然天天的看见她，

却还是今天不相识。

正好比东海的云，

关不着西山的雨。

只天天夜晚，

她窗子里漏出些琴声，

透过了冷冷清清的月，

或透过了屑屑蒙蒙的雨，

叫我听着了无端的欢愉，

无端的凄苦；

可是此外没有什么了，

我与她至今不相识，

正好比东海的云，

关不着西山的雨。

这一幸的一天可就不同了，

我没听见琴声，

却隔着朦胧的窗纱，

看她傍着盏小红灯，

低头不住的写，

接着是捧头不住的哭，

哭完了接着又写，

写完了接着又哭，……

最后是长叹一声，

将写好的全都扯碎了！……

最后是一口气吹灭了灯，

黑沉沉的没有下文了！……

黑沉沉的没有下文了，

我也不忍再看下文了！

我自己也不知怎么着，

竟为了她的伤心，

陪着她伤心起来了。

我竟陪着她伤心起来了，

尽管是我们俩至今不相识；

我竟陪着她伤心起来了，

尽管是我们间

还远隔着疏疏的一园树；

我竟陪着她伤心起来了，

尽管是东海的云，

关不着西山的雨！

1923，巴黎